из сборника "Волоком"

Взрослеет осень, и как верный признак –
ропщут птицы.
Сохнет листва – и вот уж верное дыханье
(но точней одышка) нищеты.
В залог бы – да ростовщики беднеют.
Робеют даже скоморохи, когда в округе ни души!

В глуши глубокой ночи глохнут звуки,
И край листа, как висельник, с угла стола,
или наследник,
Наследства не принявший от меня,
Или безмолвный собеседник,
Что не меняет сути, ибо я
Так и остался при своем – не спасшийся
и уж тем более не спасший.
Не приобрел – от данного не преумножил,
Не промотал – взошел пустынным ковылем.

Крепчает осенью простудой колея,
В глубокий выдохах нет вдохновения,
Была у Господа забота – душа моя.