-- : --
Зарегистрировано — 122 266Зрителей: 65 419
Авторов: 56 847
On-line — 4 785Зрителей: 902
Авторов: 3883
Загружено работ — 2 109 916
«Неизвестный Гений»
Поэтовое
Пред. |
Просмотр работы: |
След. |
17 июня ’2012 01:12
Просмотров: 22706
Добавлено в закладки: 1
Автору
Ты автор, значит – бог,
тебе и глину в руки,
тебе и шило в бок,
и лавры на чело,
ты автор, значит, мог
слова лепить из муки
и под спагетти строк
в нутро вливать мерло.
Ты автор, значит – чёрт
в тебе сидит по праву,
прочнее, чем самшит,
в расширенном зрачке.
Тебе предъявят счёт
за льстивую отраву
и, если не стошнит,
ты будешь на крючке.
Ты автор, значит – а)
тебе и крест на плечи.
Ты автор, значит – б)
тебе рога и хвост.
К тебе идут – читать,
порочить и перечить
и на твоей трубе
играть сонаты звёзд.
Ты автор, значит – Лель
тебе в твои апрели,
Ярило над окном,
а у плеча Макошь,
Усладу на постель
и в сердце – менестреля.
Пока – скрипи пером.
Ты всё потом поймёшь.
Методическое пособие для домохозяек по написанию стихов
Если вы порой ночною зудом мучитесь душевным,
и на скомканной постели не заснуть вам до зари –
то вставайте и идите потихонечку на кухню,
где нахально тараканы веселятся на столе.
Заварив покрепче кофе – пейте три стакана кряду,
на четвёртом ощутите вы в мозгах своих щелчок.
Это значит – вы готовы. Доставайте сразу ручку,
лист бумаги, сигареты и пишите строчки три.
А потом, понюхав кактус, на луну вы повздыхайте –
и тотчас стихотворенье вдруг напишется само.
И душою облегчившись, в туалет сходив три раза,
(столько кофе ведь не шутка!), вы уснёте без забот.
Можно действовать иначе (тоже верная метода):
если утром отчего-то головы вам не поднять
и на сердце что-то тошно – вы рукой своей дрожащей
дотянитесь до тетрадки, что на столике лежит,
и скорее опишите, на подушках душных лёжа,
все видения ночные, не забыв зарифмовать.
И минут так через тридцать сразу двух убьёте зайцев,
потому что, как прочтёте – обязательно стошнит.
Маргаритовое
Говорите, мадам, говорите.
Дескать, всё от души и задаром.
А могли бы Вы стать Маргаритой,
будь Ваш Мастер простым кочегаром?
Если б он, не овеянный славой
ни в теперешнем и ни в грядущем
в кочегарке бухал на халяву
с привокзальным дамьём вездесущим?
Но Ваш Мастер, поэт и художник,
так же пьёт и гуляет налево,
Вы же терпите мерзкую рожу
и капризы, и пьянки, и девок.
Говорите, служенье таланту?
Говорите, он так беззащитен?
Вы и в муках, мадам, элегантны.
Говорите, мадам, говорите…
Поэтовое
Стихи родятся не от смысла,
они поются от печали,
как на плечах ветла качает
ковши на звёздном коромысле,
как тонко сыплются в ладони
песчинки звуков и видений,
как льётся свет из глаз оленьих
и каплет дождь на подоконник.
Стихи поются не от мысли,
они рождаются от боли,
от полуночного «Доколе?!»
и с кровью смешанного виски,
когда ты в позе эмбриона
лежишь под белой простынёю
и, зубы сжав, под крик вороний
тихонько стонешь.
Страсти по Гоголю
Сидят на Гоголе голуби,
и я на бульваре Гоголевском
под взглядом его – как голая,
и мысли – этаким моголем:
на Гоголя голуби – могут ли?!
Да только что ему, - Гоголю…
А я стою – птица редкая –
а «до середины» – сгину
со всеми своими бедками,
и метками, и сединами.
И мне-то голуби – долго ли?
Много ли надо – с голубя
на эту больную голову?
Поодаль бы мне от Гоголя…
Если пишут стихи
Если пишут стихи
люди
и друг друга в ночи
будят,
значит, мы при любви
будем,
и нам это пойдёт
в прок:
к нам слетятся с небес
музы, -
распахнув на груди
блузы,
мы такие споём
блюзы
и сыграем такой
рок!
На печали ночей
лягут
Гамаюновых снов
блага, -
и, как влага лесных
ягод, -
спелых слов на губах
вкус.
И, хоть ягодный путь
труден,
гамаюново нам –
будет,
если пишут стихи
люди
и целуют своих
муз.
Закатное
А знаешь, мне всё-таки хочется к морю.
Смотреть бы на волн кружевные барашки
с печальной улыбкой и тайной во взоре
и шляться по пляжу в цветастой рубашке.
Там вечер дрожит в увертюре магнолий,
и вспорото небо закатом, как бритвой,
но нет почему-то ни страха, ни боли,
а только одни кроветворные рифмы
и ритмы цикад в аромате зелёном,
песок и вода – сердолик с хризопразом.
Там Бог бережёт даже небережёных
и, может, за мной приглядел бы вполглаза.
Сплела б на макушку лавровый веночек,
себя возомнив победителем жизни.
А впрочем, не будем об этаком к ночи.
Вот бритва, вот неба московского очи,
а скоро и рифмы закатные брызнут.
Кредо
Это кредо – простым крестом
(что поделать, такое кредо),
чистым – кредо моё – листом,
что своей белизною предан
мне-поэтке, мне-суке, мне,
не пером по нему скрипящей.
Погляди, как в моём огне
даже Феникс глаза таращит,
но в ожогах моих тревог
обретёт оперенье строк.
На лицо упала прядь...
на лицо упала прядь
не поправила
все стихи мои опять
не по правилам
не по правилам живу,
не по прописям
вечерами де-жа-вю
в косы проседью
кем бы кто меня ни счёл –
всё же выстою
вон волна качает чёлн
возле пристани
веры тонкая парча
покоробится –
тихо встанет у плеча
Богородица
Я издамся
Я издамся в переплёте перекрёстков
на страницах пожелтевших переулков,
чтоб меня старинный город разношёрстный
перелистывал на утренних прогулках.
Просто сдамся поцелуйным подворотням,
каждой башенке и каждой колокольне,
и до строчки, той, что нету подноготней,
прочитаюсь поперечно и продольно.
Это лучше, чем лежать на антресолях,
где пылятся позабытые поэты.
Я хочу до каждой доремифасоли
быть осенним этим городом пропетой.
Адамоворёберное
Господь на боль её обрёк,
но дал оргазм, -
и ей поёт в ночи Суок,
звучит орган.
Ей свиристели серебрят
бесстыдность уст.
Она Адамова ребра
прощальный хруст.
Ты говоришь, она - в запрет,
вразнос, вразрез,
она, смеясь, ответит: "Нет",
подумав: "Yes!"
Она тобой не спасена:
твой путь смолист.
Тебе – на ветер семена,
а ей – на лист.
Ты думал, слёз её секрет –
каприз, пустяк,
и потому она – поэт,
а ты – дурак.
Любите поэта
Любите поэта, а то загрустит и зачахнет,
запьёт, заблажит, прогуляет последний целковый,
с пустым чемоданом отправится в бухту Барахты
и будет искать сердолики в печали бедовой.
Любите поэта, поэт без любви – это нонсенс.
Он очень ранимый и, словно дитя, беззащитен.
Он просто свихнётся, себя не истратив до донца.
Любите поэта. Хотя бы немного любите.
Морошка
Мои стихи не водка,
их залпом пить нельзя,
я медленной походкой
иду, в ночи скользя.
Мне ваших душ пароли
не взламывать тайком, -
волос коснусь, не боле,
единственным крылом.
Быть может, понарошку,
а может, наяву,
я лунною дорожкой
на лодке уплыву.
Вы утром у окошка
спохватитесь – как знать? –
морок моих морошку
по ягодке читать.
Ты автор, значит – бог,
тебе и глину в руки,
тебе и шило в бок,
и лавры на чело,
ты автор, значит, мог
слова лепить из муки
и под спагетти строк
в нутро вливать мерло.
Ты автор, значит – чёрт
в тебе сидит по праву,
прочнее, чем самшит,
в расширенном зрачке.
Тебе предъявят счёт
за льстивую отраву
и, если не стошнит,
ты будешь на крючке.
Ты автор, значит – а)
тебе и крест на плечи.
Ты автор, значит – б)
тебе рога и хвост.
К тебе идут – читать,
порочить и перечить
и на твоей трубе
играть сонаты звёзд.
Ты автор, значит – Лель
тебе в твои апрели,
Ярило над окном,
а у плеча Макошь,
Усладу на постель
и в сердце – менестреля.
Пока – скрипи пером.
Ты всё потом поймёшь.
Методическое пособие для домохозяек по написанию стихов
Если вы порой ночною зудом мучитесь душевным,
и на скомканной постели не заснуть вам до зари –
то вставайте и идите потихонечку на кухню,
где нахально тараканы веселятся на столе.
Заварив покрепче кофе – пейте три стакана кряду,
на четвёртом ощутите вы в мозгах своих щелчок.
Это значит – вы готовы. Доставайте сразу ручку,
лист бумаги, сигареты и пишите строчки три.
А потом, понюхав кактус, на луну вы повздыхайте –
и тотчас стихотворенье вдруг напишется само.
И душою облегчившись, в туалет сходив три раза,
(столько кофе ведь не шутка!), вы уснёте без забот.
Можно действовать иначе (тоже верная метода):
если утром отчего-то головы вам не поднять
и на сердце что-то тошно – вы рукой своей дрожащей
дотянитесь до тетрадки, что на столике лежит,
и скорее опишите, на подушках душных лёжа,
все видения ночные, не забыв зарифмовать.
И минут так через тридцать сразу двух убьёте зайцев,
потому что, как прочтёте – обязательно стошнит.
Маргаритовое
Говорите, мадам, говорите.
Дескать, всё от души и задаром.
А могли бы Вы стать Маргаритой,
будь Ваш Мастер простым кочегаром?
Если б он, не овеянный славой
ни в теперешнем и ни в грядущем
в кочегарке бухал на халяву
с привокзальным дамьём вездесущим?
Но Ваш Мастер, поэт и художник,
так же пьёт и гуляет налево,
Вы же терпите мерзкую рожу
и капризы, и пьянки, и девок.
Говорите, служенье таланту?
Говорите, он так беззащитен?
Вы и в муках, мадам, элегантны.
Говорите, мадам, говорите…
Поэтовое
Стихи родятся не от смысла,
они поются от печали,
как на плечах ветла качает
ковши на звёздном коромысле,
как тонко сыплются в ладони
песчинки звуков и видений,
как льётся свет из глаз оленьих
и каплет дождь на подоконник.
Стихи поются не от мысли,
они рождаются от боли,
от полуночного «Доколе?!»
и с кровью смешанного виски,
когда ты в позе эмбриона
лежишь под белой простынёю
и, зубы сжав, под крик вороний
тихонько стонешь.
Страсти по Гоголю
Сидят на Гоголе голуби,
и я на бульваре Гоголевском
под взглядом его – как голая,
и мысли – этаким моголем:
на Гоголя голуби – могут ли?!
Да только что ему, - Гоголю…
А я стою – птица редкая –
а «до середины» – сгину
со всеми своими бедками,
и метками, и сединами.
И мне-то голуби – долго ли?
Много ли надо – с голубя
на эту больную голову?
Поодаль бы мне от Гоголя…
Если пишут стихи
Если пишут стихи
люди
и друг друга в ночи
будят,
значит, мы при любви
будем,
и нам это пойдёт
в прок:
к нам слетятся с небес
музы, -
распахнув на груди
блузы,
мы такие споём
блюзы
и сыграем такой
рок!
На печали ночей
лягут
Гамаюновых снов
блага, -
и, как влага лесных
ягод, -
спелых слов на губах
вкус.
И, хоть ягодный путь
труден,
гамаюново нам –
будет,
если пишут стихи
люди
и целуют своих
муз.
Закатное
А знаешь, мне всё-таки хочется к морю.
Смотреть бы на волн кружевные барашки
с печальной улыбкой и тайной во взоре
и шляться по пляжу в цветастой рубашке.
Там вечер дрожит в увертюре магнолий,
и вспорото небо закатом, как бритвой,
но нет почему-то ни страха, ни боли,
а только одни кроветворные рифмы
и ритмы цикад в аромате зелёном,
песок и вода – сердолик с хризопразом.
Там Бог бережёт даже небережёных
и, может, за мной приглядел бы вполглаза.
Сплела б на макушку лавровый веночек,
себя возомнив победителем жизни.
А впрочем, не будем об этаком к ночи.
Вот бритва, вот неба московского очи,
а скоро и рифмы закатные брызнут.
Кредо
Это кредо – простым крестом
(что поделать, такое кредо),
чистым – кредо моё – листом,
что своей белизною предан
мне-поэтке, мне-суке, мне,
не пером по нему скрипящей.
Погляди, как в моём огне
даже Феникс глаза таращит,
но в ожогах моих тревог
обретёт оперенье строк.
На лицо упала прядь...
на лицо упала прядь
не поправила
все стихи мои опять
не по правилам
не по правилам живу,
не по прописям
вечерами де-жа-вю
в косы проседью
кем бы кто меня ни счёл –
всё же выстою
вон волна качает чёлн
возле пристани
веры тонкая парча
покоробится –
тихо встанет у плеча
Богородица
Я издамся
Я издамся в переплёте перекрёстков
на страницах пожелтевших переулков,
чтоб меня старинный город разношёрстный
перелистывал на утренних прогулках.
Просто сдамся поцелуйным подворотням,
каждой башенке и каждой колокольне,
и до строчки, той, что нету подноготней,
прочитаюсь поперечно и продольно.
Это лучше, чем лежать на антресолях,
где пылятся позабытые поэты.
Я хочу до каждой доремифасоли
быть осенним этим городом пропетой.
Адамоворёберное
Господь на боль её обрёк,
но дал оргазм, -
и ей поёт в ночи Суок,
звучит орган.
Ей свиристели серебрят
бесстыдность уст.
Она Адамова ребра
прощальный хруст.
Ты говоришь, она - в запрет,
вразнос, вразрез,
она, смеясь, ответит: "Нет",
подумав: "Yes!"
Она тобой не спасена:
твой путь смолист.
Тебе – на ветер семена,
а ей – на лист.
Ты думал, слёз её секрет –
каприз, пустяк,
и потому она – поэт,
а ты – дурак.
Любите поэта
Любите поэта, а то загрустит и зачахнет,
запьёт, заблажит, прогуляет последний целковый,
с пустым чемоданом отправится в бухту Барахты
и будет искать сердолики в печали бедовой.
Любите поэта, поэт без любви – это нонсенс.
Он очень ранимый и, словно дитя, беззащитен.
Он просто свихнётся, себя не истратив до донца.
Любите поэта. Хотя бы немного любите.
Морошка
Мои стихи не водка,
их залпом пить нельзя,
я медленной походкой
иду, в ночи скользя.
Мне ваших душ пароли
не взламывать тайком, -
волос коснусь, не боле,
единственным крылом.
Быть может, понарошку,
а может, наяву,
я лунною дорожкой
на лодке уплыву.
Вы утром у окошка
спохватитесь – как знать? –
морок моих морошку
по ягодке читать.
Голосование:
Суммарный балл: 0
Проголосовало пользователей: 0
Балл суточного голосования: 0
Проголосовало пользователей: 0
Проголосовало пользователей: 0
Балл суточного голосования: 0
Проголосовало пользователей: 0
Голосовать могут только зарегистрированные пользователи
Вас также могут заинтересовать работы:
Отзывы:
Оставлен: 18 июня ’2012 03:56
Цитата: Makosh, 18.06.2012 - 00:58 Ничего не поняла... Если Вы, Елена, чего-то не поняли (бывает), ещё не почувствовали, то это не повод кривляться: оно не красит...«АФИША, рекомендующая Поэзию» - да нет, Вы просто «жжоте»))) Я в Вашу душу (ещё не зная, что способны писать поэзию) постучал ещё пару лет назад, в мейл.ру, с той же, по сути, просьбой, увидя некое дерзкое заявление на страницах.., но Вы и сейчас не удосужились смотреть мои работы, стиль и отношение к Творчеству. Я добавил Вашу страницу в закладки и обязательно что-либо "обнародую" (отрекомендую на планшетах) из Вашего Творчества, но я не даю оценку "Прекрасные строки" уровню рифмования "..знать-..читать"(с) Как правило, начисто теряю интерес к подобным авторам. Что бы там не втюхивали особы, приближённые к словесности и филологии вместе с классиками. Вы совершенно правы: никогда не смогу рекомендовать к чтению в удовольствие "Онегина": рифма "..соловей - ..ночей" для меня есть очень жёсткое издевательство. Именно: кричу в уши Елена, спасибо! Впервые за пять лет каждодневных многочисленных поисков понимания в инете мне хоть кто-то ответил ОБСТОЯТЕЛЬНО. Объёмом текста бОльшим, чем я сам. Это говорит о добросовестности. У Вас же нет намерений поиздеваться? |
Оставлен: 18 июня ’2012 04:35
Цитата: Makosh, 18.06.2012 - 00:58 ..Вы сами-то что хотите?.. Пытаюсь сказать об этом в комментах к работам "Сбитый лётчик" "Жених" в своей работе и комментах к ней в ответах к комментам к ЗАГАДКАМ |
Оставлен: 18 июня ’2012 07:12
Цитата: KonVenRus, 18.06.2012 - 05:21 Лена, человек называющий себя пророком и мечтающий писать на домах и асфальте, это явно параноидальная сущность. Не тратьте своего драгоценного времени на подобных. Простите, высоковельможничающий.Где вы нашли, как я себя "пророком" именую? В буквосочетании, используемом мною повсюду как логин? Официально заявляю, что Движение =Поэзия на перекрёстках!= НИКОГДА не имело и не имеет намерений писать понравившиеся НАМ стихи, фрагменты поэм НА ДОМАХ и НА АСФАЛЬТЕ. Исключительно на бумагоносителе, размещаемом на планшете, в =ОКНЕ РОСТА ДУХОВНОСТИ И ГРАЖДАНСТВЕННОСТИ!=, единственном в жилом квартале. _______________________________ Из личной переписки для VESTA58: vladprorok (16:45:22 14/06/2012) Светлана Николаевна! Очень признателен Вам за сообщение, которое удалил по Вашей просьбе. Жаль, что существуют глупцы, но приходится мириться с их присутствием. И искать СВОИХ. vladprorok (17:08:18 14/06/2012) Вы посетовали на тенденцию, на нравы.. Совершенно справедливо, обоснованно. Сайт =Поэзия на перекрёстках!= Строка в шапке сайта и объявление переписаны "оказывающим помощь" (и я просто в растерянности: ЭТО СОВЕРШЕННО НЕ ТО! ПРОТИВОРЕЧИТ ЗАМЫСЛУ!) Вы посмотрите, пожалуйста, и скажите, что и как поняли.. ________________________________ О пророках.. "Настоящий писатель – это то же, что древний пророк: он видит яснее, чем обычные люди". Чехов "Писать надо только тогда, когда чувствуешь в себе совершенно новое, важное содержание, ясное для себя, но непонятное людям, и когда потребность выразить это содержание не даёт покоя". Л.Толстой |
Оставлен: 19 июня ’2012 04:59
Цитата: Makosh, 19.06.2012 - 01:23 Не надо меня "относить".) Отнеситесь комплексно: будьте Другом, придите на сайт и помогайте =ТАМ!=: критикой, советом, действием, связями. Речь здесь не обо мне и не о вас.А если захотите быть Другом - прочтите ЗДЕСЬ И мой ЖЖ (3 страницы) пролистайте с конца: там не лучшее, а характерное. |
Оставлен: 19 июня ’2012 21:24
Елена, помогать нужно не мне, а, по сути - ..Спасителю и братьям его пророкам Мтф 25:31-46 (ну пролистайте же мой ЖЖ! С "конца", 3 страницы. ..Манифест Движения - в его "шапке".)))))
Они, =братья!= - в конкурсы не придут, в рецензиях не нуждаются. Но они - есть! Где-то есть.. Спите, ешьте, растите внуков (я пришлю Вам на мейл.ру то же, что присылал Каненкову), делайте всё обстоятельно и будьте Другом, не лепите отмазки. )) ЗЫ: Какой к чертям .."конкурс"?? Вы =Джона-киллера!= читали? ))))) А они? |
Оставлять отзывы могут только зарегистрированные пользователи
Трибуна сайта
Наш рупор
Интересные подборки:
А вот за "переплёт перекрёстков" - ответить придётся: Придите!