* * *
Струйкою сочится
Свет на стопке книг.
На волшебной спице
Мысли вяжут стих.
Чуткому соседу
даже невдомек.
По какому следу
катится клубок.
Жизнь – сплошные дебри.
Что в них разберешь?
Где сухие стебли,
Где бурьян, где рожь?
Мысли– будто нити,
Паутиной вязь…
Мне б побольше прыти
В эту непролазь.
Свидетельство о публикации №40877 от 9 июня 2012 года