*** (1)

Я сижу, не жужжу, на веранде, закрытой вьюном. Проходят соседки, рассматривают дом. Говорят, говорят об одном - какой шикарный дом! И мне становится стыдно, что я спокойно курю и меня не видно.
Я захожу с веранды в дом, думая о том, о сём, и оставляю след - так просто, как будто нет ничего важнее. Не то чтобы стыдно, но хочется поскорее
уйти
куда-нибудь на... грядки. Там каждый сорняк не к месту, но так гармонично-тесно... Становится интересно. И пусть в неудобной позе - мне стыдно не будет. Вряд ли.
Я вышиваю закат, закат вышивает тени. Уставшие пальцы, привыкшие к лени, едва стыдливо дрожат. Я надеваю кольцо с бриллиантом каких-то карат и вышиваю дальше. Настроение.
В комнате, ближе к окну, где свет, пустой подоконник, на нем иконка да крест. И все. Больше нет мест. Я вижу бога, а он..?
Не стыдно только тому, кого нет.