Мы не из джаза

В изысканном салоне с фортепиано
Играл нам джаз какой-то мужичок,
А я в костюме и, немного, пьяный,
Культурно пробовал вести себя, как мог.

Я делал вид, что всё мне интересно,
Восторг свой выражая, как знаток,
Здесь, мол, острО, а в этом месте – пресно.
А сам мечтал пуститься наутёк.

Ведь этот джаз мне, как ребёнку порка,
Но как я из салона мог уйти?!
О, Господи, опять консерваторка
Попалась мне на жизненном пути.

И вновь пошли концерты по субботам,
И я ходил, культурным чтоб прослыть,
А у меня была всего одна забота –
Быстрее тебя в койку затащить.

Но вот концерт окончен. Вон из зала!
И, видит Бог, не зря я всё терпел;
Ты вечером, смущаясь, мне сказала,
Чтоб я тебя под Моцарта раздел.

Прелюдия прошла под звуки Баха –
Ты, как орган, стонала подо мной.
Под Шуберта потом тебя я трахал
И «ложный» произвёл конец тройной.

Потом вино с рулетами «Бисконти».
И был тогда ещё я полон сил,
Но, вот, когда пошло под чардаш Монти,
Я у тебя пощады запросил.

От злости ты, как скрипка, завизжала,
Хотя, недавно, флейтою была.
Всю ночь, как шмель в полёте, ты жужжала
И, вдруг, Чайковским злобно назвала.

Не стал я разводить здесь политесы.
Да, музыка, я понял – не моё.
Пойду, найду себе я поэтессу,
А музыку забуду. Ну её!!!...