Это не нежность

Это не нежность, но что-то, что давит на плечи,
что заставляет прижаться к стене и расслабить руки.
Она – не убийца, но в этот коньячный вечер
окажется самой наглой и жадной сукой.
Ливень – не музыка, но что-то вроде Вивальди,
что-то, что гнёт изнутри, разрывает на части.
Она так спокойно уверенно лезет под платье,
врезаясь в тебя, сука крепко сжимает запястья.
Ты же «не надо». Ты же не снайперский выстрел.
Хочется вырваться, просто упав от бессилья.
Тише, малышка. Не стоит. Так властно. Так быстро.
Она – не убийца, но ты погибаешь красиво.

Ты замерзаешь, она достает сигареты
и произносит «там дождь» /только два слова/.
Ты животом на столе.., ты полураздета…
Если захочешь, ты можешь позвать её снова.

Ты будешь читать Маяковского /между вопросами/,
в игноре звонки/sms; подглядываешь с этажа…
поскольку ты знаешь сама, в какой это было осени,
когда она резала пальцами.., как лезвиями ножа.
Листья, как фотокарточки. Выстрелы в воздух…
Пуля, попавшая в сердце, вернётся, ты слышишь?
Это не нежность внутри, это очень серьёзно.
Тише, малышка. Не надо. Пожалуйста, тише…