Мой выстрел первый... Я – стрелок.

Так ночь темна...
Всё ближе утро...
Мой выстрел первый...
Я – стрелок.
Хотелось бы мне пару строк
черкнуть Вам. От свечей уюта
ступать в рассвет...
Они густы...
Я так решил...
Мне пасть в цветы.

Не тороплю себя и подле
портрет Ваш. На моих руках
ажурный бант, с широким полем
панама.
Плыли на балах
мои не скрытые желанья...
Осмелиться не в силах был
Вас пригласить.
Был жарок пыл
чрезмерно в чувствах моих ранних.

Так много хочется сказать...
Боюсь, не будет интересно.
Рукоплесканье взглядов лестно,
но устают от них глаза.
И час настанет... Дуновенье
вчерашних дней найдёт приют.
Поймёте Вы, что чувства лгут
порою в буре настроенья.

То мне увидеть не дано.
Любим Он Вами и вино
за Вас не выпью в вечер праздный.
Прошу одно...
За всё простить.
Мной сохранится жизни нить,
любимую не бить мне вазу.
Уж слишком дороги мне Вы...

Мне не припасть у головы
И любованьем не лелеять,
желаньями...
Знать мой удел
пасть ниц, о малом сожалея.
Последний мой рассвет так бел...
Туманен...
Скор на пробужденье...
Я ухожу.
Светлейших дней.
Шагов ухода приближенье...
А был ли кто до Вас родней..?