Не Есенин, но всё же.

Пой же, пой на проклятой гитаре.
Если, конечно, срывается голос.
Кто-то никогда уже не будет благодарен,
А я помню твой пшенично-есенинский волос.
Неузнавания мои, твои циничности.
Как играла ты в льстеца на все мои комичности.
Как мечтала не мечтать, и в мою больничную
Рубашку белую, иль серую без личности.
Как тюльпаны любила, штамповать и Вишневского.
Как я опять в переплёты, а ты то ли повторница.
Как разрыдались годы в трубку и на шнуре повесились.
Как понедельники отныне вторят пьяным вторникам.

Как всё равно клялась о «не искать мне ровню».
.
Всё тебе и о тебе, а вот тебя не помню.