потеря

Тлеет окурок на подоконнике, здесь так холодно.
Один огонек еле греет и то не руки, а душу.
Здесь жуткий сквозняк и запах сырого картона
И вынужден словно, соседей ругательства слушать.

Здесь ночью, сидя на потертом, старом пледе
Я в полудреме рисую ее белые, тонкие губы.
И волосы в черном, растрепанном ветром, букете.
И ямочки... Воздух холодный, я крепче сжимаю зубы, не слышно машин.

Равнодушно тяну сигарету
Все так же стучит, механически крутит счетчик на сердце.
А я так же, как раньше, молчу и противлюсь совету.
Выделяя из тысяч лицо ее, грешно забытое, солнцем.

Ира Москалец©