Пыль...

Встал рано утром, выглянул в окно,
Старый дворник, уже метет наш двор.
Солнце только встает, а у него уже все чисто,
Увидев первый луч, прикурил сигарету быстро.
Мне стало интересно, о чем он думает сейчас,
Таким я замечал его не в первый раз.
Поэтому перед собой поставил я небольшую цель,
Также встал рано, вышел во двор и рядом присел.
Мою голову окутал его сигаретный дым,
Не поворачиваясь ко мне, он сказал – А это ты…
А я уж думал ты не выйдешь никогда,
Так и будешь смотреть из своего окна.
Я задавал ему вопросы, а он мне отвечал
И не было вопроса, ответа на который он не знал.
Спросил его про солнце и пачку сигарет,
О чем он может думать в тот момент.
А я не думаю, я просто наблюдаю,
За тем, как солнце в окнах домов играет.
За тем, какие картинки рисует мой дым,
За тобой в окне, я ведь тоже был таким.
Мне ведь уже почти 80 лет
У меня было много радости и много бед.
Я уже не помню, где была сказка, а где быль,
Я это вспоминаю, когда метлой поднимаю пыль.
Она поднимается вверх, повыше от Земли,
Ложится и ждет нового взмаха метлы.
Если бы ни я и ветер, жизнь пыли была бы скучна,
Солнце и пачка сигарет, если бы ты не потревожил меня.
Ты мудрец и очень интересный собеседник,
На что он мне ответил, что он простой бездельник,
Который хочет иногда, взлететь повыше от Земли,
Своими силами, а не от ветра и метлы.
На следующее утро, я выглянул в окно,
Но после разговора, сегодня не было его.
Солнце и пачка сигарет… я его ждал,
А в окне за мной, какой-то мальчик наблюдал.