Прости!

Осыпаюсь сырой штукатуркою на пол,
Фрески ликов потрескались и потускнели.
Трёхрублёвая свечка заплачет, закапал
Воск в ладони, и сердце огонь согреет
Оплывает, склоняясь, оранжевый колос
Я его удержу, я не чувствую боли
Лишь внутри, лишь в себе я возвышу свой голос
И в глазах заискрятся кристаллики соли
Тихий голос души не услышит священник
Прихожане на исповедь утром пришли
Но никто не увидит, как дьявольский ценник,
Упадёт мне под ноги, за немое: «ПРОСТИ!»