-- : --
Зарегистрировано — 122 581Зрителей: 65 714
Авторов: 56 867
On-line — 12 240Зрителей: 2377
Авторов: 9863
Загружено работ — 2 113 151
«Неизвестный Гений»
Ночные сонеты
Пред. |
Просмотр работы: |
След. |
07 февраля ’2012 17:04
Просмотров: 23284
Он вздумал удивить поэта,
И посвятил ему стихи,
Два, тонкой грации, сонета,
Писал пол ночи, от руки.
К рассвету рифмы и сюжеты,
Соединились наконец,
Как рама с полотном портрета,
В единый образный венец.
Ещё не прогнанные тени
Лежали косо на листах,
А Он, как муж в плену измены,
Играл улыбкой на устах.
Ещё шептали губы строки,
А мысль тонула в образах,
Как небо раннее, глубоких,
Как осень поздняя, в слезах.
Но ночи сильная усталость,
Уже грозила крепким сном,
С седой реальностью срастались
Виденья в облаке цветном.
В нагроможденье сновидений,
Не разобрать откуда, что,
Бред ежедневных вожделений,
Измят как старое пальто.
Но в череде сумятиц явных,
Порой мелькнёт неясный блик,
И ты узнаешь в его тайнах,
Судьбы забытый, добрый лик.
Он может быть любою маской,
Казаться другом, иль врагом,
Поэмой, мифом, даже сказкой,
В ночи, светящим маяком…
Не так уж важен его облик,
Его черты, его слова,
Всё приходящие лишь ролик,
Влекущий зёрна в жернова…
Ему приснилось как сонеты,
Читает вслух Его поэт,
А за окном, в огне рассвета,
Заря сводила ночь на нет.
© Соболев Сергей
И посвятил ему стихи,
Два, тонкой грации, сонета,
Писал пол ночи, от руки.
К рассвету рифмы и сюжеты,
Соединились наконец,
Как рама с полотном портрета,
В единый образный венец.
Ещё не прогнанные тени
Лежали косо на листах,
А Он, как муж в плену измены,
Играл улыбкой на устах.
Ещё шептали губы строки,
А мысль тонула в образах,
Как небо раннее, глубоких,
Как осень поздняя, в слезах.
Но ночи сильная усталость,
Уже грозила крепким сном,
С седой реальностью срастались
Виденья в облаке цветном.
В нагроможденье сновидений,
Не разобрать откуда, что,
Бред ежедневных вожделений,
Измят как старое пальто.
Но в череде сумятиц явных,
Порой мелькнёт неясный блик,
И ты узнаешь в его тайнах,
Судьбы забытый, добрый лик.
Он может быть любою маской,
Казаться другом, иль врагом,
Поэмой, мифом, даже сказкой,
В ночи, светящим маяком…
Не так уж важен его облик,
Его черты, его слова,
Всё приходящие лишь ролик,
Влекущий зёрна в жернова…
Ему приснилось как сонеты,
Читает вслух Его поэт,
А за окном, в огне рассвета,
Заря сводила ночь на нет.
© Соболев Сергей
Голосование:
Суммарный балл: 30
Проголосовало пользователей: 3
Балл суточного голосования: 0
Проголосовало пользователей: 0
Проголосовало пользователей: 3
Балл суточного голосования: 0
Проголосовало пользователей: 0
Голосовать могут только зарегистрированные пользователи
Вас также могут заинтересовать работы:
Отзывы:
Оставлен: 07 февраля ’2012 19:06
Замечательное стихотворение, Сергей!!!
|
9Wal5
|
Оставлять отзывы могут только зарегистрированные пользователи
Трибуна сайта
Наш рупор
Интересные подборки: