Ночные сонеты

Он вздумал удивить поэта,
И посвятил ему стихи,
Два, тонкой грации, сонета,
Писал пол ночи, от руки.
К рассвету рифмы и сюжеты,
Соединились наконец,
Как рама с полотном портрета,
В единый образный венец.
Ещё не прогнанные тени
Лежали косо на листах,
А Он, как муж в плену измены,
Играл улыбкой на устах.
Ещё шептали губы строки,
А мысль тонула в образах,
Как небо раннее, глубоких,
Как осень поздняя, в слезах.
Но ночи сильная усталость,
Уже грозила крепким сном,
С седой реальностью срастались
Виденья в облаке цветном.
В нагроможденье сновидений,
Не разобрать откуда, что,
Бред ежедневных вожделений,
Измят как старое пальто.
Но в череде сумятиц явных,
Порой мелькнёт неясный блик,
И ты узнаешь в его тайнах,
Судьбы забытый, добрый лик.
Он может быть любою маской,
Казаться другом, иль врагом,
Поэмой, мифом, даже сказкой,
В ночи, светящим маяком…
Не так уж важен его облик,
Его черты, его слова,
Всё приходящие лишь ролик,
Влекущий зёрна в жернова…
Ему приснилось как сонеты,
Читает вслух Его поэт,
А за окном, в огне рассвета,
Заря сводила ночь на нет.

© Соболев Сергей