ПЕСНЯ КОВЫЛЕЙ

 Книгу трав не спеша перелистывая, 
 Ходит лето, как старая мать, 
 В строчки писем смотрящая пристально, 
 Хоть совсем не умеет читать. 

 Не умеет читать и не надо - 
 Тот, кто любит, поймёт и без слов. 
 И любимцам заботливо гладит 
 Серебристые пряди чубов. 

 А любимцы её, белокурые, 
 Приумолкли под чуткой рукой, 
 Словно только что набедокурили 
 И с повинной вернулись домой. 

 Бедокурьте, шумите и вейте 
 На просторе степном, ковыли! 
 Только вздрогнул, казалось мне, ветер, 
 Словно память взошла из земли. 

 Как на плечи, от воя и грохота 
 Трижды жаркое лето, взвалив, 
 Шёл он полем, вздыхая и охая, 
 Натыкаясь на раны земли. 

 От боёв и огня, загрубелый, 
 В опалённых чубах ковылей 
 Он наткнулся на более белое - 
 Понежнее ковыльных кудрей, 

 Что, вестимо, взросло не на поле 
 И, как будто кому-то грозя, 
 Под тем, белым, отвагой и волей 
 Одиноко застыли глаза. 

 И с тех пор, уходя от дороги, 
 Гладя степь, как родимую дочь, 
 Ветер, словно бы, вспомнит и вздрогнет, 
 И помчит, неожиданно, прочь. 

 Так лети же с великим протестом 
 Через свет Благовестом Земли 
 И напомни ты миру про песню, 
 Что поют до сих пор ковыли.