Был первый день, увы, последнего сезона

Был первый день, увы, последнего сезона
Роняли молча дерева с вершины снег
Наверно не было в том смысла и резона
Сгущалась тьма, и свет уже зажег ночлег

Бродяга ветер выл, скрипя устало настом
Дым из трубы стремился вверх и всех увлек
Вот ветер дунул, дым на время стал гимнастом
И часть помчалась с ветром, словно мотылек

Не отрицая муки творческого пыла
Смотрел в окно на дым безрадостно поэт
Он позабыть хотел, все, что доселе было
И наблюдал, как дым танцует менуэт

Он был один, бутыль вина со вкусом вишни
Дарила терпкое касанье до души
Пусть он сбежал от туда, где считался лишним
От туда, где при приближенье тьмы грешил

Вот строки сыплются, как искры из камина
Он на бумагу их, и тут же вновь в огонь
И так бывает, что любовь проходит мимо
Вложив ночь счастья подаянием в ладонь