но я, мертвец...

Устал вести войну с самим собой,
Себя гонять из собственного рая,
О чём ты говоришь? Какой покой?
Когда кипит и льётся из-за края.
А слушая, высокие слова,
Из тошнотворной и зловонной пасти,
Как в бубен бьётся в стену голова,
Тасуя, карты однородной масти.

Как выражать любовь свою тому,
Кого всё естество не принимает,
Зачем так поступать и почему?
Святой быть может, это понимает…
А я не свят, святому не учу,
Бывает, грубовато выражаюсь,
Но я хочу, лишь то, что я хочу,
И в том, чего хочу, совсем не каюсь….

Моя война, проиграна с собою,
Её итог: разруха и долги.
Я побеждён.
Растоптан.
Стал главою,
Хозяином, той топчущей ноги…
И мне плевать на все культуры, этикеты,
Плевать на все конструкции умов,
Они лишь суть, разменные монеты,
Как и величье их же, глиняных Богов,

С меня довольно, мне властителей хватает,
У них, у каждого, на то, свой интерес,
Но я мертвец, меня, ни что уж, не пугает,
И ничего уже, не нужно позарез.