ПОЭТ

И что, поэт ты мой, и что?
Сидишь, свои стихи всё строчишь...
Судьбу кому ты напророчишь?
Благодаришь кого? За что?
Всё песни о любви слагаешь,
И закрывая вновь глаза,
Ты рифму к рифме подбираешь.
И вот уже твоя слеза
От радости течёт, от счастья,
Что наконец-то сочинил
То, что в своей поэтной страсти
Искал, и клеил, и лепил.
И наступает облегченье,
То, что хотел сказать, сказал.
Как будто бы девятый вал
Уходит в море, как забвенье.
Ты странный, что уж тут сказать?
И ненормальный - это тоже.
И пусть, но всё ж тебе дороже
Твоё уменье сочинять.
И может кто не прочитает
И не оценит твоих строк,
Но ты из этого урок не извлекёшь,
Я это знаю.
Наступит снова ночь седая,
А ты, в агонии своей,
Своим стихом ответишь ей
И боль, и чувства воспевая.
Смешной поэт! Ты всё же пишешь!
И снова мысли гонишь в путь,
Но то, чем ты живёшь и дышишь,
Тебе лишь нужно - не забудь!