ФОРМАТ СЕЗОНА.

Листва, облетая, чуть слышно: - Шу-шу -
лопочет, мол, ветер – мокрушник.
И ловит скамейками эту лапшу
бульвар, как смиренный послушник.
Другой информации, в принципе, нет.
Троллейбус везёт поголовье.
Прогноз задолжал мне удачных планет,
и я не в ладах, сквернословя.
Вдохнёшь пустоту в золотых вензелях -
покажется: всё уже было.
Грядущее с прошлым, игра – по нулям.
Судью, то бишь, осень – на мыло.
Но где бы ты ни был – вокруг Авентин,
небес рифмоносные слёзы,
а город сжигает мечты и бензин.
Флуд луж – тротуарная проза.