Миром позабытые...

Миром позабытые,
канув в вОды Леты,
жили даровитые
некогда поэты;

чувства, размышления
в строчки облекали.
Не без наслаждения
люди их читали.

Но прошли столетия,
память остудили.
Мы и не заметили,
как про всех забыли.

Только знаменитые
на века остались,
менее маститые
где-то затерялись.

Но могу поспорить я:
ведь они не хуже
тех, кому история
молвила: "Ты нужен".

Пусть они не гении,
но цены немалой.
Только поколения
их не тешат славой.

Запылились книжицы
на архивных полках.
Время дальше движется,
но что в этом толку? —

Только разрастается
пропасть между нами, —
связь перетирается,
как и всё, с годами.

Новые слагаются
песни и куплеты,
новые рождаются
на земле поэты.

Кто из них останется
в памяти потомков?
Кто строкой дотянется
в смутное Далёко? —

Да опять же лучшие.
Ну, а как иначе?
Только разве "худшие"
ничего не значат?

Разве не внесли они
вклад в литературу?
Разве не спасли они
от руин культуру?

Гении — фундаменты.
А где крыши, стены? —
Тем как раз и заняты,
кто "второстепенен".

Каждому отыщется
место в доме этом.
Пусть легко вам пишется,
всех времён поэтам!

Будете в забвении,
ждёт ли вас удача, —
бросьте размышления, —
в этом ли задача?

Раз уж ты поэтом стал,
не тянись к наградам;
будь велик ты или мал,
труд — твоя отрада!