Женщина

Я женщину когда-то полюбил. Ее глаза и голос, ее походку, руки и тепло. Шел каждый день лишь с думою о ней. О том, как пробежав по лестничному маршу, открою дверь, увижу вновь ее. И за руку возьму. И разговор неспешный, порхая вылетит в окно на кухне. Где вновь, за ужином, я снова повторю, что я ее ЛЮБЛЮ. И что то чувство, что испытываю я, ведет меня вперед, дает надежду, веру. Веру в ЖИЗНЬ. Надежду, что и впредь в глаза к ней заглянув, увижу ангела, увижу божество. Которое я на руках готов носить. Все чрева за нее готов сложить. Пред ней одной. Такой уж БОЛЬШЕ НЕТ. Так думал я.....
Но вот пришла горбатая, с клюкою, старуха-смерть. И забрала ее. Нет больше. Умерла. Кричу от боли, что душу разрывает и плоть мою кидает в яростный огонь. Как? ПОЧЕМУ? Да забери меня! И понимаю. Не было ее. Той женщины. Лишь выдумка моя была. Я выдумал ее. Ошибся, думая, что рядом с ней живу. И вот душа моя погибла вместе с той, что мне лишь ПОКАЗАЛАСЬ.