Их Высочества

Страдает лирика бандитских будней,
Жуя меж пальцев падший лексикон,
Когда же с неба грянет день тот судный
Как отблеск слёз заплаканных икон.

И кажется каким-то разночтеньем
Иных цивилизаций голоса.
Но тих приют, охваченный смиреньем,
И так же бесхребетен как вассал.

Что ж, ты, святая добродетель,
Не выскажешься громко и всерьёз!?
Ты приглядись, как лик поэтов светел,
Хоть их рубахи вымокли от слёз.

А публика топорщится от шоу,
Подсаживаясь глубже на иглу.
Король надел колпак – и вот он – клоун,
Ведущий то на битву, то во мглу.

Толпа, толпа! – аборт стихии,
Ты тешишься секундной слепотой.
Как яд сочатся юноши глухие,
И юниорши блещут наготой.

И нет ни Блока, ни Цветаевой, ни Фета,
А то, что есть, лишь слёзная роса.
И бродят одиночества по свету
И их Высочеств ищут голоса.