Ёжа, ты волнуешь шторы на окошке.
Пух на подоконник падает кружась.
Мягко, нежно дуешь, гладя на ладошке,
Белых, не колючих, маленьких ежат.
Может и не думал, что в кувшин нальётся
Как хрусталь прозрачная, чистая вода?
Там - на дне кувшина, спит кусочек солнца,
Заряжая светом наши города.