СТЫЛОСТЬ

Не черёмуха
белым цветом цветёт,
не россыпи
облаков
опустились на землю
холодной снежностью.
Не туманная бязь
заволакивает,
То поступью,
смелой поступью
грусть-тоска
овладела нежностью.
И прозрачное стало чем-то
навроде марева.
Бьётся рыбиной,
в сеть попавшей,
на небе звёздочка.
Это ночка раскинув сети
умело тралила,
всё прекрасное,
что так смело
легло по полочкам.

Не забвение нами правит,
не отчуждение.
Непонятное, что-то всходит,
ростком бессилия.
Где же вы затерялись,
спрятались,
те мгновения,
в коих грусть
не причина,
не зло,
а любви идиллия?
Заволакивает непонятное,
кружит снежностью.
На оконных глазницах холод
рисует стылое.
Смелой поступью грусть-тоска
овладела нежностью...

Всё же может вернёмся
туда,
где любили,
милая?