КЛОК

Судьба моя не уже и не шире,
Чем тот, из снега выползший листок.
Я пёс земли, назвавшейся Сибирью.
Я клок её. Мохнатый жёлтый клок.

Здесь подле нас расходятся маршруты,
И мы в бока втираем чёрный лёд.
Я всё смотрю, как кто-нибудь кому-то
В дверях поспешно лапу подаёт.

Как долбит наст воркующая стая,
Как ветки гнут гирлянды спящих птиц…
Но голод страшен… страшен и пытает
Сильней, чем холод и тоска больниц.

Ему я даже ближе, чем племянник,
И в том родстве поблёк я и опал.
Знаком мне кнут… и меньше - сладкий пряник,
Что вниз летит, но выше всех похвал.

Торопит ночь, окрашенная грустью,
В подвал, где сломит ногу ушлый кот.
Вся жизнь моя – такое захолустье,
Что вряд ли кто-то в ней меня найдёт.

Укутан столб в простынки заголовков:
«Продам»… «Продам»… «Продам» - кому ж впервой…
А я замёрз, как бомж на остановке,
Но пахнет мясом – значит я живой.