Обитель мгновений

Что есть сочинение стихотворений,
Порой преисполненных призрачной сути,
Нередко бессвязности, мысленной мути?
Наверно напрасно они резонансно
Всей гаммой созвучий под твердью грудины
Звучат непредвиденной полифонией.
Хоть, многое в них, безусловно, сродни мне,
Присутствует чувство иного начала
В словах, приходящих погодой ненастной
И в дни климатических благополучий...

…Стихи?... Это - то, что во мне промолчало,
Когда-то, теперь взорвалось, закричало...
Нередко стихи - темнокожие тучи,
Их ветры гоняют по небу спесиво,
Футболя, как юноши кожаный мячик.
Другие светлы, словно ласковый лучик
Приветного солнца, которое скачет
Большим апельсином безмерно красивым…

У разных стихов свой особенный запах:
Одни пахнут хвоей на ёлочных лапах,
Иные имеют амбре первоклассных
Духов от Шанели. А третьи опасны,
Как запах миндальной смертельной отравы.
Как летние травы, стихи предрассветные благоухают.
Их строки воздушны, вольны и лазурны,
Их могут сопрано колоратурным
Исполнить певицы театра "Ла-Скала"...

Стихи, что ласкала певучесть мотива,
Взахлёб прочитает беспечный любитель
Лиричного чтива, с бутылочкой пива
Удобно усевшись в уютной качалке
Из ивовых прутьев. Они, словно чайки,
Парящие бело над гладью морскою.
Они, то отливы с подлунной тоскою,
То радость прилива заветов пречистых.
Стихи – перепутья дорог бесконечных,
Они - слуги вечных незыблемых истин.
Стихи - это листья пророщенной тайны,
Прозрений колодцы, зарницы мечтаний,
Фонтаны эмоций, мгновений обитель…