Я не знал,что свойства ума зависят от даты рождения.
Я не знал,что о птице можно судить по цвету крыла.
Теперь я узнал и не сделался лучше своего самомнения,
и не сделаюсь лучше.Такие-то,брат,дела.
Насколько я хуже себя несмышлёныша прежнего,
настолько и жизнь бессмысленнее и страшней.
Пройти прогуляться по снегу,такому нежному,
и холод вдохнуть,и стать хоть чуть-чуть сильней...
Не смею раздеться,мне холодно,Боже мой!
Но как выходил я?Ведь дверь заперта на ключ?
Я буду теперь,как рассерженный ёж,колюч
и буду молчать,как сосед наш глухонемой.
Покинуть бы этот забредший в пустыню мир,
где всё,что угодно,но только не пир горой,
где всё - миражи,а счастье - пустой эфир,
где песня не скоро отучится быть рабой.
То ли выбранная форма стиха виновата, то ли еще что-то, но этот стих показался каким-то сумбурным что ли... Хотя, возможно, "метания" я являются истинным его содержанием
Знаете, а я именно поэтому опасаюсь очень давние стихи выставлять. Вот выложила сюда недавно стихотворение "У окна", и люди - как это трогательно - стали меня утешать. А я давно о том не печалюсь. Так и вы, возможно , давно утешились, а мы за вас переживаем. А вам бывает весело?