Искусство

Что за странная улыбка
На лице твоём застыла?
Неужели эта скрипка
Так тебя заворожила?
Погляди на музыканта:
По всему видать, что нищий!
Бог ссудил ему талант, а
Он играет ради пищи!

Ради пищи? Что ж, наверно…
И мелодии просты, но
Ты заметь, как вся таверна
На мгновение застыла.
Даже в самых грубых лицах
Тех, кто жизнь проводит в блуде,
Начинает вдруг светиться
Мысль: «Мы падшие, но ЛЮДИ!»
Да! Мы разные, но люди,
А не бешеные звери.
Всяк из нас - кого-то любит
И во что-нибудь, но верит!
И скрипач играет этот
Не за камешки в оправах
И пресыщенных эстетов
Снисходительное «Браво!»,
А когда на сердце смута,
И когда в кармане пусто.
Вот, в такие-то минуты
И рождается Искусство!
Даже, если ради пищи
Каждый звук из сердца выжат -
Не бывает звуков чище.
Пусть играет! Чтобы выжить…