Оконопись IV

Ночь рисует меня черной кистью в раскрытом окне,
Мой размытый овал заполняя своей пустотой.
Все, что было со мной, не иначе, привиделось мне.
И наброскам моим кто-то шепчет тихонько «постой!»

Те глядятся в меня, в свой же – черт побери – прототип,
И, увидев свое отраженье, сигают быстрей,
Чем от ладана черт. Вот бы точку отсчета найти б,
Чтоб увидеть на миг перспективу во тьме фонарей –

Серых дней – проводов – телеграфных столбов – черных шпал –
Всех ломтей нашей жизни на черном подносе судьбы,
Объяснить для себя, что же ты так упорно искал,
И ответить себе, не был ты до сих пор или был.

И быть может, что ты распахнешься огромным окном,
Перестав отражать лампы свет и размытый овал
Над столом в тишине. И тогда Триединство в одном,
Словно майский салют, обратит твое слово в Слова.