бог не о нас...

И вот ты смотришь наверх,
И понимаешь, что Бога нет.
Просто наебали всех,
Просто поимели какой-то бред.
И ты как юродивый тянешь руку
А у тебя по запястью стекает дождь.
Видишь? Вы не нужны друг другу:
Ты человек, а он – Бог.
Ты покиваешь, уставишься на икону
Исписанных стен в пустых дворах.
Напьешься, найдешь на перроне мадонну
Которую светом писать на холстах.
Подражать – это низко и недостойно,
Поэтому нужно придумать свой стиль,
Ты смотришь уверенно, мудро, спокойно
Бросаешь то пить, то писать, то курить…
И ищешь себя или просто ищешь
Без смысла, по жизни, это профессия.
Ты хочешь стать понятнее, ярче, чище,
А всё одно – диагноз: агрессия.
Неизлечимо надеяться в лучшее,
Бог внутри, но не с нами – в сердце вынутом.
Вот так и родился ты, покоряющий равнодушием,
Непонятный, магнитный, двинутый…
По тебе восторженно воют: «Ты… Неужели ты…»,
И взгляд по-щенячьему преданных глаз.
А ты смотришь на небо, на март, на листы,
И понимаешь, что Бог если есть, то опять не о нас.