Цикл "ОБРАЗЫ"

Цикл «ОБРАЗЫ»

1. Молот жизни и груб и тяжёл,
Всё мученье – не камни дробит,
И пока я с усталости в сон не ушёл,
Разгляжу, что на сердце лежит.
Два мучительных чёрных крыла –
То работа и длительный сон,
Безпредельны в деревне земные дела,
Но я слышу неслышимый стон.
Что с того, что в расцвете цветы,
И вы дни проживёте любя,
А о ВЕЧНОСТИ где же мечты?
И виню в этом первым себя.
Два ворующих время крыла
Надо мной безпросветно нависли,
Да неверие ближних – скала,
Придавила, размазала мысли.
Я размазан, молчу, я ослаб,
Лёгкий путь – на постель и уснуть,
Но пульсирует мысль, чей я раб
И зачем вешал крестик на грудь.
Надо встать, чтобы сдвинуть скалу,
Чтоб им тоже увидеть Рассвет,
Чтоб никто не подумал «скулю»,
Нет, мы вместе поищем ответ.
И о ВЕЧНОСТИ в образах разных,
И о днях, что бегут безвозвратно,
И о душах без каянья грязных,
И мы скажем о том многократно.

2. О образы снов, мыслей, дум,
Вам Библия крепь и подпитка,
Вам надо войти в чуждый ум,
Чтоб там началась дума-пытка.

Чтоб там зародился вопрос
И жёг, не давая покоя,
И чтоб не завял он, а рос,
Как пить бы хотелось от зноя.
Как жаждут земли моряки,
За далью туманной завесы,
Ответы же нам не легки,
Без Бога в душе только бесы.

И бесы лютуют, ко-злы,
А мысли о быте так липки,
Нам надо сюжеты светлы,
А нужные образы зыбки.
И образ пока что один,
Большая открытая рана,
Так дай же Ты мне, Господин,
Стихов, как святого бальзама.

Я хотел бы бальзамом стихов
Залечить ваши гнойные раны
И рассеять иллюзии снов,
Проснитесь, без рода Иваны.
И образы вдруг родились
Сквозь дрёму, и я стал добрее,
Чтоб жили они, помолись,
Вставай, запиши их скорее.
3. А образы быстры и тонки,
А мысли усталы и глухи,
Стихи же хотелось, чтоб звонки,
Чтоб им разгонять злые духи.

И что же для этого надо,
Да веры и знания темы,
И чтоб вдохновенье награда,
Доказывать в ум теоремы.
А Бог же для нас аксиома,
Но вам рассказать надо ясно,
Так жди продолжения тома,
Про жизнь, что сложна не напрасно.

Что случаям всем есть причины,
Что корни духовного толка,
Что видимость – фон и личины,
А правда в отдании долга.
Вначале долги за Адама,
За то, что творили родные,
Потом за себя, как за Хама,
Неважно, млады иль седые.

Долги за народ, за Россию,
За то, что прочли или съели
И как распинаем Мессию,
Вот тут все мы в лужу и сели.
И в луже оставили совесть,
Живём, не заметив потерю,
И вот вам ещё образ-повесть,
Осужден, кто скажет: «Не верю».
Неверие – главная глупость,
Безумие гордого сердца,
Или равнодушье, как тупость,
Вам строки мои вроде перца.

По мне, так и этого мало,
Вот смазать бы вас скипидаром,
Чтоб больше бы люду узнало
О фактах, предложенных даром.
Разложу все факты по полкам
И буду копаться до смысла,
И грех неоплаченным долгом
Нависнет, и вылезут числа.

Последние числа – шестёрки,
И нету обратного хода,
И хоть мы учёны и вёртки,
Знаменья означит природа.
Пророчества вылезут шилом,
Да в задницу нам скудоумным,
Вот я и потею над билом
Набатным, охранником думным.

И образы строги и метки,
Есть вера и учится тема,
И строки мои не конфетки,
Вам дважды по два – теорема.
Вот дважды по два в лоб и ухо,
Не будет на мне вашей крови,
Ночами я в колокол бухал,
Проснитесь и будьте здоровы.
4. Три да три – для умов теорема,
Кто-то скажет: всего будет дырка,
Для кого-то трёхфазная схема,
Кто-то скажет: похожи – копирка.

Три угла, трёх сторон построенье,
Равнобедренный есть треугольник,
Три да три – перевода значенье
В новый класс, знает двоечник школьник.
Три да три, и появится пламя,
Ну, не сразу, а с искорки малой,
Вот и я вас мозолю стихами,
Успеть бы до зореньки алой.

Успеть бы обуглить личину,
Всю ветхую, сбросить по ветру,
За милостью к Божьему Сыну
Приползть, но всё пламени нету.
Вот бью я и тру, и мозолю,
И умно и сверх-примитивом,
Но в целом балласт не неволю,
Катитесь к тому, что вам мило.

Но знаю, средь вас есть алмазы,
Невзрачны, мутны без огранки,
И, может, проснуться от фразы
И в Церковь, лечить свои ранки.
Там Лекарь и Дух Утешитель,
Там Матерь с защитным покровом
И Слово, благому учитель,
Очистит все грани по новой.
5. Меня куют, переплавляют,
Ох, тяжек молота накат,
Но те, кто Сверху, лучше знают,
Какую грань во мне чинят.

Какие правят перегибы
И выбивают грех, как шлак,
Ведь боль – спасение от дыбы,
А я всё плачу, как дурак.
И лишь потом я понимаю,
Что выбран лучший вариант,
Пройдя всё, ближним помогаю,
Так это ж дар – любви талант.

Желаю стать рабом-банкиром
И отдавать его всем в рост,
Когда настанет время Пира,
Чтобы явился я не прост.
А возвратил дары стократно,
Я лишь слуга Творца Небес,
О том пишу честно и внятно,
Так молот – чудо из чудес.

Я переплавлен и откован,
Но я хочу спастись с тобой,
Лишь эта боль тревожит снова,
Верни проценты мне мольбой.
Мольбой к Отцу во имя Сына
И через веру – благодать,
Тебя спасает Кровь невинна,
И молот не даёт заспать.