БРОДСКИЙ

О чём же поэт в морге мечтал...
Когда руку трупа врачу подавал.
На поезде мчались луга и леса.
Звучали внутри стихов голоса.

Сидел за конторкой ты в ателье.
Потом засыпал на несвежем белье.
Не думал что имя прославишь в веках.
И в вечности был лишь в своих снах!

Опять денег нет чтоб закурить.
Без Примы иль Тройки не хочется жить!
Но вот от Марины письма уж тут.
А значит и строчки вновь а гости придут!

Тебя с нами нет немало уж лет.
Пером дал своим надежду и свет.
Пусть жил на чужбине в далёком краю.
Ты помнил честь,совесть,Отчизну свою!