От тишины и музыки устав...

От тишины и музыки устав,
До эпилога книгу жизни долистав,
Поймёшь, что жизнь вполне могла бы быть проста,
Когда б её извне не усложняли…

Теперь уже не важно, кто был прав,
Ты выцветаешь, словно плащ осенних трав,
Как волны рек, уносят прошлое ветра,
В ночи играя пёстрыми огнями.

Не важно впредь, любил ты или нет
Листву осеннюю, весенний рыхлый снег,
Вгрызался в явь ли, может, прятался во сне,
Всё есть – как есть, к чему искать причины…

Есть только путь, есть только тьма и свет,
Есть настоящее – тот миг, который – век,
Судьба – игла, ты – тонкий контур на канве,
Прозрачнейший, почти неразличимый…

Как на себя взглянуть со стороны?
Как будто к плоскости черты пригвождены,
Себе, наверное, ты кажешься иным,
Не знаешь, кто ты есть на самом деле…

Ни звуков больше нет, ни тишины,
И эпилога нет – страницы сожжены,
И их не жаль, и в этом нет ничьей вины,
Подумаешь, себя не разглядели…