Сынок полка.

СЫНОК ПОЛКА.
Он пил, казалось без причин.
В своей, дремучей кочегарке.
И мы мальчишки, как один,
Резвились точно в зоопарке.

Дразнили, вечно мы его.
А он безбожно крыл нас матом.
А нам казалось так смешно.
Он слыл врагом, нашим заклятым.

Хоть он и не был подлецом.
Курил вонючую махорку.
Мрак обрамлял его лицо.
Шинель и мрачную каморку.

Травили мы, дразня его.
Порой, вводили в безрассудство.
И он от прессинга сего.
Ревел, или впадал в безумство.

А подзатыльник схлопотав,
Мы собирались цельным кругом.
Мечтая, жёстко…………… отомстить.
Клялись об, этом мы друг другу.

Стратегия была хитра,
Победная игра в войнушку.
Друг перед другом на ура,
Потом все плакались в подушку.

Мы караулили его,
Как малолетние шпионы.
Старались, чтобы средь всего,
Создать незримые препоны.

Но он по жизни был один.
Он редко выходил на люди.
Ему был рад лишь магазин.
И водка, если там вдруг будет.

А на лице глубокий шрам,
И не видать второго глаза.
И нам казалось малышам,
Что это грех, его проказа.

Хоть говорили сын полка,
Он был, когда то в 45 том.
Ну, а для нас он был сынок,
На кочегарке бомж распятый.

Но время двигалось вперёд.
И мы, как никогда взрослели.
Жизнь, вдруг ударила в улёт,
И мы конечно поумнели.


Я, отслужив, пришёл к нему.
Просить убогому прощенья.
Он рассказал мне, как в войну.
На фронт сбежал без сожаленья.

Как подрывал он поезда.
Прикинувшись слепым мальчишкой.
Взрывчатку проносил туда,
Где фрицы охраняли вышкой.

И как от взрыва он не смог,
В лесу под елями укрыться.
И что помог ему лишь бог.
В той кочегарке возродиться.

Я пил, и плакал вместе с ним.
Ну, как же жизнь наша жестока?!
По сути, тоже я один.
И что мне ждать теперь от бога.

И я собрал тогда друзей.
С которыми тогда чудили.
Чтобы понять, что мы мудрее.
Что, годы жизни научили.

Он нам о многом рассказал.
Кто от войны нас спас и бед.
Бесславно кто в земле пропал.
Без орденов, имён и лент.

Хоть он годился нам в отцы,
Ну, а для нас он стал сынком.
И шефство, объявив над ним.
Мы для него стали полком.

Жизнь продолжалась чередом.
И вырастали наши дети.
Мы рассказали всем о нём.
О тех, кто дал нам жизнь, на свете.

Кто жизнь свою отдал за то,
Чтоб горестей войны не знали.
Но помнили всегда за что,
Они сражались, умирали.
КОНЕЦ декабрь 2023

Что хотелось бы сказать, эта баллада. Просто психология. Здесь между строк целая жизнь. Буду рад если вы прочтёте то, что между строк и сделаете свои выводы. А что для автора. То описывая эти события, он проживает эту жизнь. При том, что самое страшное за всех персонажей. Ну и естественно всё отражается и на жизни и на здоровье и не только. С ув. Александр Пиденко.