Три раза про любовь. №1.

Я писал обо всём: про погоду, года, города,
но любовных стихов до сих пор не писал никогда.
Как-то по́шло казалось писать мне про свод голубой,
про рассвет и закат, про берёзки и вот – про любовь.

А теперь там затеплилось: кажется, сам полюбил.
И полились слова, и идут из каких-то глубин.
Только чистое чувство, практически ректификат,
стало прямо по пальцам в экран телефона стекать.

Без слащавых эпитетов, патоки сладостных грёз,
я словесную копию чувства сюда перенёс.
Просто в женщину просто мужчина – вот просто влюблён.
Всё так, вроде бы, просто, но провод внутри оголён.