Собачья исповедь

БАЛЛАДА – СОБАЧЬЯ ИСПОВЕДЬ.
Подобрал он меня, полудохлым щенком,
Дал поесть и воды дал напиться.
И я стал для него не собакой Дружком,
Лучшим другом, чтоб мог он гордиться.

Я взрослел и крепчал, стал приличным щенком,
Жили мы с ним в невзрачной каморке.
И он часто, вернувшись домой под хмельком,
В край напившись стучал в переборку.

В перебранке кричали ему ты алкаш,
И что всех он сживает со света.
А я лаял и знал, нас не взять в абордаж,
Да и кто ж мог простить хамство это.

Ведь любил я его, он хозяином был,
Для Барбоса хозяин награда.
Да и добрым он был, когда водку он пил,
Он кормил меня вечно в усладу.

Выпив рюмку, свой тост говорил как всегда,
И вкусняшку частенько давал.
Даже рюмку понюхать давал иногда,
Я чихал, а он всласть хохотал.

Он смеялся и снова себе наливал,
Рвал газету и сыпал махорку.
А когда он свою самокрутку вдыхал,
То злой смрад затмевал всю каморку.

Тогда лез я ползком, прямиком под кровать,
Лапой нос прикрывал покаянно.
И безвинно скулил, чтобы он перестал,
Ну, а он с меня ржал окаянный.


А потом вдруг в себя, уходил как во тьму,
Кулаком он куда-то грозил.
Я смотрел на него, и я верил ему,
Видать жизнь не простую прожил.

Я совсем уж подрос, жили мы без забот,
На охоту ходили с ним часто.
Я выслеживал уток, он кричал мене вперед,
Со всех ног я кидался горласто.

Хорошо он стрелял, дичи было сполна,
Жизнь казалась совсем непредвзятой.
Но однажды сказал он, мне братец война!
И уехали с ним мы куда-то.

Там учили меня не за уткой скакать,
А учуять врага – человека.
Я старался, как мог и хозяин опять,
Взял с собой на войну под опекой.

Хорошо он стрелял, видать снайпером был,
Мы лежали с ним часто в засаде.
Это лёжка, ты спрячься, он мне говорил,
И я прятался с ним в листопаде.

Я смеялся с него, ибо точно как скирд,
Был в своём маскарадном халате.
Только с фляжки глотал неразбавленный спирт,
А махорку берёг до возврата.

Он в прицел свой смотрел и невнятно вздыхал,
Я без линз видел всё и прицела.
И когда враг в чащобе вдруг возникал,
Я рычал, когда вычислил цель я.

Он шептал мне вперёд, я бежал со всех ног.
И петлял, чтобы сбить врага с цели.
Так наставник меня, натаскал уж как мог,
Чтобы враг не смог видеть в прицеле.


Я бежал на врага, а тот в страхе стрелял,
Выдавая своё положенье.
Мой хозяин мишень никогда не терял,
Завершая победой сраженье.

Он частенько свинец из меня ковырял,
Заливая мне рану из фляжки.
Я зализывал сам, спирту не доверял,
Знать родился наверно в рубашке.

Но случилось однажды, так ветер подул,
И не смог я учуять врага.
Выстрел треск, и хозяин протяжно вздохнул,
И на землю упала рука.

Без команды рванул, я из всех свои сил,
На огонь, что увидел в дыму.
И пока он нещадно по мне всё палил,
Подобрался я прямо к нему.

Хоть он нож свой вонзил мне в кровавую грудь,
Я сомкнул свои зубы на горле.
Он хрипел я рычал, и мой хват разомкнуть,
Он не смог и застыл в приговоре.

Я к хозяину полз, кровь хлестала ручьём,
И хотел зализать ему раны.
Но лежал он, уткнувшись в землю ничком,
Как тогда, когда был совсем пьяным.

Я его теребил и от страха скулил,
Ведь врага мы с тобой победили.
Ты прости, что я сразу, не учуял его,
Так бы мы всегда вместе и были.

А потом в полумгле, я увидел солдат,
Помню, как они рыли могилу.
Я в бинтах, и меня увезли в медсамбат,
Тут меня и покинули силы.

На полу я очнулся, хвостом завилял,
В нос вонзился мне запах лекарств.
Я вскочил, но нежданно едва ковылял
И к двери побежал без мытарств.

Среди раненых долго искал я его,
Но увы не случилось знать чуда.
Я опять в этом мире ничейный Барбос,
Без хозяина нам братцы худо.

И меня стали все кто как мог называть,
Я хвостом им вилял всем в ответку.
Да и имя своё стал совсем забывать
Называли Барбосом ведь редко.

А могилу хозяина я отыскал,
Там прибежище было и лёжка.
Запах водки махорки, порой вспоминал,
Там приют был, моя безнадёжка.


У собаки короткий, собачий ведь век,
И хозяин наверно заждался.
Он наверное, ищет меня среди всех,
Да и я уже тоже собрался!!!!


Там на небе, наверное, как и у нас,
Войны, спирт и воняет махоркой.
За такое готов жизнь отдать хоть сейчас,
И издохнуть на этом пригорке.
КОНЕЦ
ПОСЛЕСЛОВИЕ.
Уважаемые читатели, вы даже не представляете, как для автора обидно, когда работа над балладой закончена? Это и некая радость и эйфория, но есть и другая сторона, наверное хочется как главный герой этой баллады погибнуть на пригорке. Ибо жизнь этой истории закончена. А автор прожил эту жизнь в своём воображении. И что самое страшное. Что прожил автор, не в этом варианте, а во множестве версий которые могли свалиться на голову этой собачки. Да и дело вовсе не в собачке, а это история человека, который всегда оказывается в собачьёй жизни. Но выводы делать вам. Автор, он автор, и это как правило человек с раненным сознанием, но вы то здоровые люди? Удачи вам в вашем мире, не загнанном в оковы сознания. Да и чтобы был мир и не было бы войны!!! С уважением к вам Александр Пиденко.