Мой портрет. Художник Юрий Жарких

Распахнуто окно,
Обычная мансарда.
Я здесь сижу давно,
Сама уже не рада.

Художник и мольберт,
Он увлечён работой.
Он пишет мой портрет,
А я борюсь с зевотой.

Что водит эту кисть,
Рождает вдохновенье
И отражает жизнь,
Остановив мгновенье?

Встречаются глаза,
Серьёзны наши лица.
И вдруг он мне сказал:
«Мне не из любопытства

Необходимо знать,
Чтоб выразить во взгляде,
Ты женщина? Ты мать?
Скажи мне, бога ради.

Ты девушка ещё?» -
«Я женщина», - мгновенно
Румянец сходит с щёк,
И я гляжу надменно.

Ещё мазок, другой,
И подсыхает масло.
Вот мой портрет какой!
А что в глазах, не ясно.

Но в целом ничего,
Неплохо, даже очень.
И что же за него
Художник мой захочет?

«И сколько стоит труд?»
Вопрос поставлен внятно.
Слетает с его губ:
«Тебе отдам бесплатно».

Пытается обнять,
Я съёжилась невольно.
«Он стоит сорок пять», –
«Прекрасно!» - Я довольна.

Беру портрет: «Пока».
Меня не провожает,
Смущён, сердит слегка,
Чего-то ожидает.

Не хочет навсегда
С портретом расставаться:
«Ты дашь его, когда
Я буду выставляться?»

Художник-диссидент
Подпольно выставлялся,
Портрет мой пару лет
Где только ни валялся.

И с выставок домой
Портрет летел, как птица…
Потом художник мой
Был выслан за границу.

С тех пор всегда со мной
Портрет сакраментальный.
Сквозит вопрос больной:
Какая же в нём тайна?

Чем так портрет манит?
О том знал лишь Всевышний -
Художник уловил
Зачатье новой жизни.