Запутанная истории любви .

Автор любви ...вспомнил  :

 —Эх , которую мы гнали в поле ,
Даже не сказать бы и не назвать.. .
Пробирались тропами ,
Держались за руки ,
Дала опыта .
Жизнь .

—Как дела ?
: спросишь .
—Ни так не эдак .
Сон о работе , об армии .
Прикурил в болоте кромку от трав. 
Кручу , дымом стелю , 
Махорка дела .

—О болоте ты ?
Не о том ли ?
Счастье твоё оно украло ?
Или Она ?
Мой ведь был у Вокзала , ты ...
 Тогда ?

—Так стояла , провожая ,
Мальчишку ох уж эти года ...
И мы не знали 
Как любили клубнику красную .
—А я да !
Там . 
Хочешь дам ?

Поляна была из ромашек .
Кажется ели дыню .
Не вкусные дыни .
Ты как сахарная помада ...
Мал-удал , весь в себя , 
И мой , 
Любовь .
Хочешь мы не покинем друг друга 
Сейчас ?

— Хочу .
И молча 
Стал жаловаться .
Кому ?
Ой .... ,
Бред ,
Ой ... ,
 Чуть и отчалил бы .
-А я , кажется мне , не одна 
И жаловаться ? 
Уезжай , улетай , уплывай .

—Чемоданы бросил 
Не там .
Ничего .
Врешь , то о чём подумала  
Не сказал .
— Нет , я просто дура .
— Я передумал . 
Я возвращаюсь .

Всё одним утром , однажды ,
Дважды влюбились .
Что там ? 
Было ли скучно ? 
Память вся трепетала .

Расставались те двое ,
Кто встретился .
Капли остались на сердце .
Как в поле ромашковом , 
В мурашках .
Страницы истории .

На всю жизнь .
Главное .. .
Отрочество стало взрослым .
Не задумываясь держали 
Форточки открытыми .
Ветер дул .
И как стёкла разбитые
Сыпались письма с полки .

Автор любви 
Просто 
выпил водки 
И закрутив махорку ,
Чернила на лист вылил .
Загрустил ...


Василий Александрович Ильин .