В Страстную Пятницу

Писала это стихотворение в 22 или 23 году, сюда еще не выкладывала. 

Был ветер холодный, и Бога судили
люди. Творенье предало Творца.
Рабы настояли на казни Свободного,
Зависть и злость отравила сердца.

Правды не вынесли. Правды не приняли.
Правду убить захотели лжецы.
Правду на гальку, на пыль один выменял,
И завернулись в молчанье отцы.

Страдала природа, камни страдали,
глядя на тех, кто Бога распял.
Цветы поникли, деревья вздыхали:
“Человек, человек, кем же ты стал?”

Христос на кресте. Человек умирает.
Но людям важнее традиции книг.
Свой праздник у них. Ну что же, бывает.
И каждый день погибает один.

Но природа молчала. И плакала Матерь.
И сердце было в ранах у ней.
Она ничего теперь не сказала.
Ее глаза были вместо речей.

Будто бы все вокруг омертвело,
солнце скрылось за тучами в мрак.
Воздух застыл. Все обледенело.
Струится лишь кровь по Божьим рукам.