Поэт - это не титул

По серым будням,
в мутных водах жизни
Плыву, упрямо
крася серость в цвет
И поражаюсь
взросшей дешевизне
Того, что сотни-
сотни долгих лет
Нам было дорого,
дороже жизни, свято,
За что — на бой,
а нет, так на дуэль,
В лицо перчаткой —
и не думали когда-то.
И хоть — шалаш,
хоть — звёздочный отель —
Значенья не имело. Было главным —
Без пятен совесть —
воротник души,
Хоть кем ты — князем, гоем,
вОем славным,
Аль просто — пахарем,
рожь сеящим в глуши.
Бегу строкой,
слагаю строки в рифмы,
Что делать,
даже думаю — в строфу,
По курсу вижу
отмели, и рифы,
И заношу
в отдельную графУ.
И ставлю вехи —
зажигаю факел,
А тем, кто тушит,
одновА скажу,
Простым, исконно русским —
fucking!
И бусурманский перст им покажу.
Уйду в луга
среди берёз и сосен,
Упьюсь цветами в стельку
и начну —
Про зИму, лето
и про кралю-осень,
А заодно
про юную весну.
Мы с баб-Ягой и лешим
выпьем браги,
Я затяну русалок в хоровод.
И догонюсь
в разбойничей ватаге,
И впечатлюсь душой
на целый год.
Бредя с гулянки той
до рiдної хати,
Зустрічу дівку с вёдрами —
полны —
Свезёт. Стоит,
как Богоматерь —
В глазах — озёра,
ликом — от луны.
Подай испить, красавица —
зарделась
И взором как стрельнёт исподтишка! —
Помчала кровь
и жить аж захотелось…—
Мешает трошечки
похмельная башка.
А по двору
гуляют гуси, утки,
ЩенЯ скулит —
упал чурбак на хвост,
Да жинка пилит
уже третьи сутки,
Да порося в клетИ
идёт исправно в рост.
Как есть, признАюсь, что
наук не разумею,
ЧуднО мне то —
"учись писать стихи".
И тОрю путь
и ямбом, и хореем,
А вы услыште,
если не глухИ?
Не Иму взглядам
полным укоризны,
Бываю строг,
но в общем — весельчак…
Поэт — не звание, не титул —
образ жизни,
Национальность даже.
И почти маньяк.