Давно с Небес без блата, вето...

Давно с Небес без блата, вето
Сюжеты раздают про "это".
Про "то" сюжеты - скорбный труд,
В глубинах ада их куют.

Непостоянные поэты
Про "это" пишут и про "это"
Совсем не помышляя, что
Придётся написать про "то".

А "то" их взяло на заметку,
Как и до них других, нередко.
"Одних уж нет, а те далече"
И тем кто есть, сейчас не легче.

На свято место "вместо" встав,
Забыли выучить устав.
Но "то" придёт нежданным словом
И счёт предъявит безусловно.

И в каждый дом войдёт неспешно,
Где кто-то в чем-то делом грешен.
Изучит их талант до дна,
Не дав поблажек нихрена.

Ох, как про "то" писать обидно,
Особо умным - даже стыдно.
Ведь из великих же никто
Не помышлял писать про "то"?

А если даже и писали,
То мы осудим их едва ли.
И каждый подведёт итог
Пиша про "это", встречей с "то".

Как ненавистны станут ночи,
Когда про "то" писать не хочешь,
Отринув "это", "это", "это".
Кричишь: "Карету мне, карету!"

Кареты нет. Есть шапито
В котором ты и это "то".
И это "то" непобедимо,
О нём писать необходимо.

Глаза полны горячей влаги.
Сползают строчки по бумаге
И от стыда горят листы
Которым "то" сосватал ты.

В высоком звании поэта
Так хорошо писать про "это".
Но нужно встать перед чертой,
Перешагнуть, сказать про "то".

И дав руке своей свободу,
Рождает этого урода
Поэт, уставший от борьбы -
Безмолвный раб своей судьбы.