Сады и рощи вырубаем...

Сады и рощи вырубаем,
Берем в заложницы природу,
Дырявым лаптем щи хлебаем
И пьем отравленную воду.
Нас ненавидят – мы ликуем,
Нас проклинают – мы с добром,
На заржавелый рубль шикуем
И тайной делимся с вором.


Среди отпетых маргиналов
Изображаем из себя
Эстетов или театралов,
Прогулки по лесу любя
Гораздо больше всяких залов,
Где все спектакли на манер
Старинных пьес: Шекспир, Мольер,
Но режиссеры ждут успеха.
А современный мир не ТОТ.
Ведь чтоб сегодня человека
Поднять на самый пик высот,
Где б он сочувствовал Джульетте
С ее Ромео, не нужны
Все вздохи – охи – ахи эти.
Они, как минимум, чуднЫ.
Чудак – герой совсем не ближний.
Крутясь, как белка в колесе,
Он в каждой мизансцене лишний.
Но, впрочем, лишние там все.


Благоговеем перед теми,
Кто вышел в дамки не в борьбе,
И обвиняем только время
В своей несбывшейся судьбе,
Хотя, представься нам возможность
Переменить событий ход,
Сперва проявим осторожность,
Потом прикинем переход
Из одного звена в другое,
Поворожим о том о сем,
И на неведомо какое
Число сей шанс перенесем.


Боимся жить, боимся смерти.
Молясь, боимся, что собор
Окружат карлики и черти,
И зачитают приговор,
А приговор не вступит в силу
До той поры, пока двойник
Не докопает нам могилу;
Пока не высохнет родник
Бескомпромиссной нашей веры
В предназначение свое;
Пока бездомные химеры
Не обретут свое жилье.


Глядим сквозь пальцы на погромы
В испепеляющем огне,
На воздух, раньше невесомый,
Тяжелым шаром по волне
Передвигающийся с лязгом.
Крошится сизое стекло.
У берегов в тумане вязком,
Как ярой полночью бело.
Не до любви, не до улыбок,
Когда к земле цветок прижат,
И трупы золоченых рыбок
На дне родной реки лежат.


Но нам, адептам равнодушья,
Не жаль на свете ничего,
Мы не страдаем от удушья,
Напротив,- млеем от него.
Заря закапает – ладони
Подставим каплям, и заржем
Точь – в – точь как бешеные кони,
Запястья повредив ножом.
Но даже если успокоясь,
Мы поглядим по сторонам,
Где каждый куст в крови по пояс,
Не будет не до смеха нам.


Пожалуй, кроме пули – дуры
Ничем не прошибить наш сон.
Амур – и тот бедняга хмурый,
Поскольку вновь промазал он.
2023 г.