Горизотто

Ножом кромсаешь праздничный латук,
выкладываешь башенкой ризотто.
Выходишь из подъезда в темноту
и так идёшь. Идёшь до горизонта.

В бокалы наливаешь божоле,
кладёшь рядком кусочки пармезана.
Тебе ни зги не видно в этой мгле,
но хорошо почти что несказанно.

Приправа провансальская горчит,
вино сухое смачивает горло.
Я заклинаю: только не молчи,
не умирай бессмысленно, повторно.

Салфетка на пол падает, шурша.
Взмывает дым лилово-сигаретный.
Бесцельно путешествует душа
меж светом тем и тьмой надсадной этой.

Рождаться вновь резона больше нет.
Хотя и раньше не было резона.
В пустынной кухне кто-то гасит свет.
А ты идёшь. И так до горизонта.