Он вернулся домой... Десять месяцев ада
дали веру душе и награды на грудь...
На вопрос о войне, отвечает: "Не надо...
Не сейчас... Всё потом...Всё потом как-нибудь..."
В двадцать пять - седина... Ясно всё без вопросов...
Пулевые навылет... Осколки в спине...
Вместо праздничной встречи, цветы на погосты
тем, кто жизни оставил на этой войне...
Он когда-то любил скоростные дороги,
на гражданке считал, жизнь - большая игра...
Он смеялся в лицо безотчётной тревоге,
торопился забыть всё, что было вчера...
А теперь всё не так, а теперь всё иначе -
"до" и "после" завязаны крепким узлом...
И ночами душа то скулит по щенячьи,
то во сне осеняет наперсным крестом...
Глядя смерти в глаза понимаешь, как глупо
ты размеривал жизнь по часам и по дням...
В окровавленном теле погибшего друга
видишь в полном объеме всю суть бытия...
Он вернулся домой... Десять месяцев ада -
очевидное "до", а что "после" - вопрос...
Но ему объяснять о насущном не надо,
он впитал смысл жизни корнями волос...
Стихи потрясающе доходчивы до самой глубины! Думали ли они ещё год назад, что жизнь потребует от вчерашних мальчишек, полной самоотдачи. Но то их судьба, от судьбы не убежишь. Дай им Господь....
Лена, сильно!
"Он вернулся домой... Десять месяцев ада -
очевидное "до", а что "после" - вопрос...
Но ему объяснять о насущном не надо,
он впитал смысл жизни корнями волос..."