Опасно поэтом быть

Ты обиделась... Не куплетом
Я обидел, стихи, как роль.
Лучше б ты не жила с поэтом,
А жила б с работягой, что ль?

Отдавал бы тебе зарплату,
В день получки всегда хмельной.
Напивался и крыл бы матом,
Только ты ведь живёшь со мной.

Я тебе посвятил, ты знаешь,
Не поэмы - стихов тома.
Ты украдкой стихи читаешь,
И ревнуешь потом сама.

Придираешься к фразе каждой,
Здесь другую в виду имел.
Там, кого-то любил и жаждал,
И слиянье не строк, а тел.

Ревность билась об пол посудой,
И в окошко летел сервиз.
И кричала: - Я не забуду,
Как писал про её стриптиз...

Образ я сочинил с канканом,
Всё представил себе вот так.
И ударенный в лоб стаканом,
Я обиделся за синяк.

И назвал тебя дурой толстой,
И поклялся худых любить.
И подумал, совсем не просто,
И опасно поэтом быть.