Сороколетний юнец.

Рисуя свой портрет красивый,
Хотел построить дом семье,
Чтоб силуэт создать счастливый,
И значимость придать себе.
В чужих глазах он был почтенным
Работал много не жалея сил,
Жену, ребёнка до смерти любил
И был хорошим, добреньким отцом,
И из последних сил гулял он с сыном,
Во всём был мил, прилежен и воспитан,
Но оказался подлецом.
Сороколетнему юнцу наскучила игра в семью,
Крутил роман себе в сторонке,
Забыл он сына голос звонкий,
И стал чужим среди родных.
И были все ему на равных.
Всё началось давным-давно,
А в прочем никогда и не кончалось,
Любовники встречались, расставались,
И чокались фужерами с вином,
Когда очередную жизнь, разбили и сломали,
А после этого вдвоём мечтали,
О доме, о машине, об отдыхе на чьей-то Виле,
И счастью не было конца того милого подлеца.
История продолжится и вновь,
Слагая строки про любовь,
В контексте прозвучит совсем другое,
Ты подожди, пойми ты для меня родное,
Но кто внимательно читает между строк
Увидит в этом горький жизненный урок,
И жизнь отдавшая ему, узнаёт про измену
И подлость, что давно не знает меры,
Возглавит бал тяжёлый сердцу рок
Ведь жизнь его большая перемена,
Признается хотя бы для приличия
Она мое начало из начал
Я ничего тебе не обещал.