Комната поэта

Жил-был на свете Полуэкт,
так, незатейливый поэт,
он каждый день писал стихи,
сплел столько всякой чепухи,
забрезжит за окном рассвет,
и горе-луковый поэт,
все, что возможно рифмовал,
и в доме, допоздна аврал.
И вот, когда поэт уснет,
вся мебель разговор ведет:
- Хотите крикнуть в пустоту?
В тот вечер, скажет первым стул.
- Хотя, писать можно и в стол.
И стол, других слов не нашел,
как только прошептать комоду:
- Ты слышал друг? Вот взяли моду,
Чуть что, так сразу, в стол писать.
Вмешалась в разговор кровать:
- Пусть говорят, сколько угодно,
я может, мыслю старомодно,
простите, в стол писать стихи,
это маразм, ха-ха, хи-хи.
А кресла: -Мы сказать должны!
- Кому вообще они нужны?
Тут форточка открыла рот:
- Ну, вы скажу я и народ!
Нужны ль стихи? Молчите кресла!
Пусть отдыхают, чьи-то чресла.
Сказать такое про стихи!
Тут прокричали петухи,
И, тумбочка сказала всем:
-Окончена одна из тем.