Поэт и два суда

Мне вручают медаль. Заслуги, мол,
Поэтическое искусство.
Ты смотришь мне вслед, выстругивая
Письмецо в насмешливых чувствах.

"Да кем ты себя возомнила?" — твоё между строчек чую,
Но только смеюсь и плачу, гадая на гуще чайной.
Даже если бы на Парнас меня закинуло чудом,
Я бы продолжила верить, что это только случайность.

Впрочем, здесь не нужна смекалка, и Шерлоком быть не надо.
Каждый знает, каков поэтин театр анатомический:
Слева — сердце, вокруг него струится парком монада,
А рёбра обвили лавры, золотые, в бессчётном количестве.

Бог с тобой. Веселись — мне без разницы —
И фортуну мою чахлую в дёготь макай,
Только Бог меня любит, даже если я убийца и пьяница,
А не то что поэтишка без таланта в руках.

Раскаюсь, сдам с потрохами рукописей картишки,
Сознаюсь в убийстве времени — чистосердечное, так сказать —
А Бог усмехнётся только, затем приговор подпишет,
И меня, уже заключённую, отправят на Землю назад.

А дальше иная жизнь — волонтёршей у инвалидов,
Чтобы спать мне по часу в день и себя отдавать другим,
И с ними делить пелёнки, болезни, мечты, обиды,
С трудом разгибая спину из натруженной дуги.

Потому что не на тщеславие выдавалась мне времени пайка
И не на склоки с другими алчущими побед.
И вот на столе и в памяти уже ни единого знака
Того, что лепил и пестовал нескладный чудной поэт.

17.02.2022

На странице публикуются стихи моего авторства (Марта Ломако, hans wind). Автор изображения не найден, на фото Музей эмоций (Санкт-Петербург)