299. Из писем...

Уж больше четверти, от сотни
Лет, истончившейся судьбы,
Я лгу себе, о повороте,
Куда-то прочь, от той, что ты…
Между смиреньем и надеждой,
Тропа, истоптанная мной,
Коль зарастёт травой, то прежде,
Я, где-то сгинувший, за тьмой,
Не разлюбивший, в небосводе,
Оставлю след, звездой сгорев,
Судьбы своей, что где-то бродит,
К тебе поближе… Не стерпев…
Моих, столь горьких обещаний,
Уж столько раз, смиряясь с тем,
Что, у молчанья, вкус прощаний,
Где, дописав, я буду нем…
Но всякий раз, я в омут взгляда,
Случайно, нет ли, встретив вновь,
Шагал и в его бездну, падал,
Надежде, предпочтя, любовь…
Не знаю, боговы резоны,
Столь разных судеб, половин
Души одной, в ночах бессонных,
И в боли сердца, без причин,
Каких-то видимых, что только,
Одним мы можем объяснить,
Что где-то, там, другая долька,
С тоски, по ком-то, стала ныть…
Мне всё равно, к чему всё это,
Ему… Мне просто… ты нужна,
Женою, женщиной… В рассветах,
В ночах… И в каждом миге дня…