Поэту

Я продирался сквозь чащобу слов к стихам,
Мне строчек путы стягивали грудь.
Был связан рифмой по рукам и по ногам.
И было тяжко мне, но сам я выбрал путь.

Не в силах я фальшивить нараспев,
Красивые слова расставив в ряд.
Ведь стих, что плод. Хорош он, лишь созрев.
Незрелый же противен, точно яд!

Стихи без вдохновения – пусты.
Они подобны ласкам без любви.
Ведь сам себя насилуешь лишь ты,
Когда молчит душа, и нет огня в крови.

Не стоит лить словесный водопад,
В реке стихов лишь взбалтывая муть.
Слова – они ведь чаще невпопад,
Но лишь одно порой вскрывает суть!

Стихи писать – как женщину любить,
Такое ведь не каждому дано!
Способны исцелять, но и губить
Они, как давней выдержки вино.

И если ты не знал душевных мук,
В словесных копях намывая серебро,
Не ведал ни любви, ни горечи разлук –
Ты отложи бумагу и перо…