Одному человеку

Твое письмо напоследок – плевок в лицо
Собственной сущности, маскировавшейся, словно
Яйцо в скорлупе. Сырое еще яйцо
Круче вареного, чья скорлупа бескровно
Треснула, выпустив в воду желток с белком.
Очень похоже на желчь, если ты – философ –
Только за метаморфозы под потолком,
Выше которого прыгают знаки вопросов.

Даже любовь понарошку рождает гнев.
Мы, не успев опомниться, в рай влетели,
Тысячи километров преодолев.
Как оказалось позже, без всякой цели.
Ради процесса. Ведь будучи на словах
Якобы лириком, ты оставался оным
Всюду, притом что твердил о своих правах
Быть зацелованным мной под кустом зеленым.

Точки над i расставляет обычай разлук.
Все, что доселе старательно прятала мимика,
Стало однажды известно тебе, и вдруг
Ты превратился из лирика в клоуна – циника
Вместо того чтоб пойти на попятную, взять,
Минимум, краткий тайм – аут (не тучка ноша),
После чего без раскаянья написать:
«Солнце, прости, если можешь. Целую. Леша».